Ты рисуешь крестик. Раз.
Он одинокий и бессмысленный, как один день жизни. Один. В любом ее месте. Без начала и продолжения.
Но потом ты рисуешь другой. И еще. И еще.
Иголка танцует в твоих пальцах на паркете ткани. Иногда это танго. Иногда – вальс. Это может быть колыбельной, симфонией, маршем, может быть полькой и даже гимном. Гимном любви, например…
Крестики складываются в рисунок, как дни в жизнь. На полотне проявляются мечты, заботы, радости, печали, сказки. Планы на годы и память о прошедшем…
Волшебное действо, которое на самом деле собирает крестики в дни – дни, украшенные удовольствием от любимого дела. (с)